Aquele velho laço, aquela cumplicidade de anos e anos de pacto.
A velha sensação de pertencer a algum lugar.
O vento fresco e pegajoso da quase praia, o cheiro de cidade desconhecida, o aconchego da Lua.
Não porque estivesse cheia, não só por isso.Sabe-se que todas as fases da Lua são encantadoras.
Provavelmente pela energia, pelo rejuvenescimento.
Os 18 anos estão chegando a galope.
A velha crise de idade vem se aproximando como quem não quer nada.
Eu não quero ter 18 anos.FATO.
"Você parece estar sempre carregando o peso do mundo nas costas, eu só queria te ajudar a carregá-lo".
Qual será o peso dos 18 anos?Mais amargos que os 15?Mais pesados que os 16?Mais intensos que os 17?
Pouco importa, agora eu não quero descobrir.
Meus 17 anos se estão acabando, simplesmente acabando.E quantas vezes eu quis dizer "eu te amo" e calei por ser muito cedo ou por parecer fraqueza?
Meus 17 anos estão acabando e eu, em breve, perderei a possibilidade de dizer tudo o que, aos 17, eu gostaria de dizer.
Meus 17 anos esvairam-se e isso me faz suar frio.
Por que não ficar com 17 pra sempre?
Por que diabos acabar com o rum?
Um comentário:
Ainda não é o fim. Ache coragem pra dizer tudo que não foi dito e faça muita merda, pq daqui a pouco será tudo legal e aí não tem mais graça.
Postar um comentário